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12 abril, 2012

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Cinco poemas

por LasMalasJuntas
Vílchez-Morán-Foto

José Gregorio Vílchez Morán (Venezuela)

ELLA EN EL ELLO

Al ras del tul
la luna
trasluciente y
exigua de fases,
abandonada por las estaciones
imantó el beso de su ónice sobre adventicios ornamentos,
sobre anticuadas circunstancias
cuando la lunación de otro cuerpo fijo
provocó la precesión de climas y causas,
mareas en pleamar lubricante al interior
de un corsé caído sobre horizontes en abrupta y árida provocación
de aquel torso amado,
también al tiempo esquivo.

LOS SEXTANTES MIDEN ADENTRO

Eran nubarrones y horas contadas en ábacos
por ruedas fuertemente etéreas
carretera adentro en uno,
atravesadas por altares repetidos
estribaciones debajo de piel entre hierba al ras de la espesura
donde la corona de Dios abrió un claro de fragancias
centellas de lejanía infinita
como otro espacio sideral
esperando a ser escrito.

MAQUILLAJE PARA UN LIBRO DE ASIENTOS

La jornada diaria diluyóse en futilidad
dividida en los acostumbrados espuelazos de parsimoniosa tristeza;
pues se ha hecho mustio e inevitable este vértigo,
el remolino de los cronogramas transcurridos desde:
un canal a otro,
programa a otro,
quehacer a otro,
tal si la ciudad o la oficina estuviesen amuralladas
al interior de un  irrompible vidrio de un gran reloj de arena,
que día a mes es volteado indefinidamente
hasta donde se cumplen los cortes de cuenta o fechas de pago;
y así,
me rebelo ante esta trágica repetición,
y, aunque, a veces la prosiga insistiendo en charadas y símbolos;
prefiero,
que mi reloj en vez de arena cuente vocablos que nos cuenten
un cuento que contar lentamente susurrado,
para llegar a la hora de dormir, uno, contando
huellas y no ovejas
que saltan la cerca del tiempo,
como para ser despertados al amanecer de otro sueño
lejanos a la hipnótica codicia de procurar más objetos y ganancias,
tan lejos de la obnubilación de la agenda de trabajo y deberes
que cada uno es sentenciado a cumplir en su propio e infernal Wall Street,
en su falseada declaración de gravámenes  y poemas,
en su incallable, lacrimógeno, inmanente
movimiento de versos indignados.

A LA ESPERA DE OTRAS ALAS

De casualidad pura, en una sala de espera ojeé una de esas revistas carísimas e impecablemente impresas, en las que nunca hallamos húmedos vientos de azahar, en las que el mundo es ofrecido en hipnosis a pupilas VIP, como un aparador inmenso de autos, joyas, platillos descorazonados y perfumes de marcas impagables, entre noticias de actores y actrices de griego perfil y árticas miradas, ganadores del Oscar y realezas que nunca aprenderán a interpretar sus propias vidas. Por ello hoy agradezco a esta sala y a mi espera la revisión que hago de semejantes anuncios y afiligranadas policromías, pues adoro los aires otoñales de mis ediciones inmunes, en mi reino equinoccial tan difamado, en mi cuarto menguante y creciente donde olfateo el olor viejo de mis libros, sus fragancias rudas, simples, equidistantes a las imágenes impublicables de mi oasis, de mi alma que veranea en su propia isla escrita, de mi cuerpo navegando el principado de Aladino, en tanto mis estrellas invitadas recitan lo que anuncio sobre lo entrañable, sobre lo invendible.

LA COMARCA DEL FLORISTA

Entras a la casa y descubres que afuera
los alisios atracaron la ciudad como a un banco de nubes
y con tan íngrimos ojos ves al azul expandirse tan iracundamente
como mi rabia en la estupefacción de las cornisas vacías,
por que en esta urbe que no es Magdala
la sequía es bien recibida y celebrada al son de bacanales nulas e improvisadas gaitas
y queda mi alma mojada en semejante alquitrán de las nostalgias
ya que mis coterráneos se entregan a la persecución de las corridas
y artistas de feria,
dejando, repito, a mi espíritu tan olvidado como a la procesión.
Entras a la metrópolis que dentro
poblaron en ti los cúmulo nimbos y te dices que tu ciudad oriunda es otra
sin lagos de alquitrán ni ferias desalmadas
por que en tus límites y textos las metáforas
al revés de estas regiones,
nunca duermen solas.

• Del libro inédito Canciones xerófilas.

José Gregorio Vílchez Morán (Venezuela, 1965). Magíster en Literatura. Profesor Titular de la Universidad del Zulia. Ha publicado los poemarios Escribir sobre la púrpura (1994), Oscura Fotosíntesis del Día (1994), Hombre de cielo intenso (1995), Rosas de Magdala (1998), Los Espejos Plurales (2000),  Crismas en el piano (2003),  De inagotable secreto (2006), El Apacible. Poemas para leer bajo el nublado (2011), y el libro de ensayos Las Urdimbres Sonoras (2007).

Sitio Web: http://josegregoriovilchezmoran.wordpress.com/

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4 comentarios Añadir un comentario
  1. m. a. campos
    abr 12 2012

    José, me han gustado tus textos, el tema se presiente, hondo, seguro, es la expresión circular que adelanta el conflicto, y eso siempre es una buena noticia. La otra ya dura algún tiempo, es el lenguaje, buscando lo esencial, despojado, en lucha justa con la descripción. Saludos. M.A. Campos.

    Responder
    • Anónimo
      abr 13 2012

      Miguel agradezco tu comentario sincero y motivante. Lo recibo con mi honda admiración a tu persona y trabajo literario. Pero, por favor, ¿cuándo me aceptarás como amigo en facebook? Te envié mi petición de amistad desde el año pasado. Un abrazo

      Responder
  2. Lizzabeth Albornoz
    may 20 2012

    Profesor, excelentes Poemas! Gusto en conocerle

    Responder
    • Gracias por tu comentario Lizzabeth. El privilegio es mío al compartir tu lectura de mis textos. Recibe mi gratitud.

      Responder

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