La cueva del trono de la calavera

Sergio Ramírez (Nicaragua)

Y la vida es misterio, la luz ciega
y la verdad inaccesible asombra…

Rubén Darío

—¿Reconoce el reloj? —preguntó el oficial.

—Claro que sí, por la pulsera metálica —respondió el denunciante.

Una bandada de palomas grises salió volando de la copa del guarumo cuando les llegó la pedrada.

Son palomas de San Nicolás, Tito, dijo el Jefe, se echa de ver por lo cenizo, y de nuevo recogió una laja fina y la montó en la tiradora. Pero ya todas las palomas habían volado.

Luego tomó del brazo a Tito con la autoridad de que estaba investido, y dijo: ahora nos toca vigilar la tumba de la momia asesina. Bajaron entonces el barranco. En lo profundo corría el arroyo casi seco, que desaparecía a trechos para verterse más adelante en unas pozas cubiertas de hojas de almendro rojas y doradas que las ardillas apartaban con el hocico para beber. Leer más

Paja cósmica

Carolina Lozada (Venezuela)

Sólo cuando Víctor comenzó a masturbarse pudo saber a qué olían las manos del sacerdote que de niño le ponía la hostia consagrada en la punta de la lengua, en ese ritual litúrgico al que su abuela lo obligaba a asistir domingo a domingo con el compromiso de que luego lo llevaría a una función de cine. El aroma dulzón y algo repugnante de la mano derecha del cura se le quedaría aferrado al olfato y al recuerdo como la magdalena proustiana. Pero fue desde que descubrió, por experiencia propia, cuál era el origen de ese olor particular que el muchacho comenzó a manifestar conductas neuróticas de una asepsia oscura y enfermiza. Víctor, flaco y de piel pálida, un larguirucho apuesto, aunque bastante esquivo y de cabello graso, quería evitar a toda costa que sus manos olieran a esperma. Le causaba horrores pensar que la gente al olfatearlo descubriera su gozo solitario. Lo peor era que mientras más temía ser descubierto por las narices ajenas, mayores eran sus impulsos onanistas. Leer más

Vendrá la muerte

Luis Moreno Villamediana (Venezuela)

El muerto. Qué sé yo el nombre, y qué importa. Me habían descrito su rostro de pastor (manso, engañoso), las mangas de la camisa (llenas de manchas de grasa que lucían deliberadas), y su manera de hablar (de matón de piñata). Cualquier añadido habría sido una desproporción barroca. De todas formas sería bueno agregar que tenía las uñas más bien largas y de filo irregular, como alguien que comienza a mordérselas y luego se arrepiente. Eso lo hacía un extranjero, alguien que puede borrarse con poco más que pistas constatables. El dueño de la panadería donde lo mataron juró que cuando le dio el primer mordisco a un saunche de queso cerró los ojos; una cosa anormal. Al recibir los balazos, cuentan, cayó como una tela que de antemano perdiera el estampado, el sucio, el viento aguantado en sus dobleces, el peso de los hilos. Esa levedad lo retrasó: un buen fotógrafo habría captado en el aire las distintas inclinaciones del bulto que se derrumbaba, sin tener que acudir a una cámara de alta velocidad de obturación. Todo pasó en una burbuja de tiempo paralelo, concluyen. Leer más